O Colecionador de Estrelas


O menino de olhos tristes
descalçou os sapatos,
rasgou os contratos
e partiu.
Foi colecionar estrelas.
Algumas delas
deslizaram do escuro
e ofereceram-se encantadas;
outras, lívidas de espanto,
ficaram acuadas sem se entregar,
pois o menino de olhos tristes
destelhara os segredos da noite
e dominara os decretos do mar.
Ao perceber-se abarrotado de estrelas,
o menino içou as velas
e voltou.
Mas - surpreso - constatou
que sua coleção tinha debandado
e retornado a seu próprio território.
Ele olhou o céu novamente estrelado
e dormiu agradecido.
O menino de olhos tristes tinha aprendido
a beijar a vida e abraçar o transitório.


Flora Figueiredo



...

O Coleciona-dor

Quando o dia começa...
Inicia a rotina,
Não devo esquecer o dia da semana.
Mas que dia é hoje?
Hoje será um dia de ganhar palavras.
O que dirá as palavras?
E ontem?
Não sei que dia foi.
Mas foi o dia de juntas palavras.
Belas... Destrutivas... Comuns...
Ganhei poucas, não foi o suficiente,
Eram tão poucas que ficaram saltitando na mente o dia todo.
Poucas para concluir o meu texto,
Mas bastante para me fazer perder a noção do tempo.
Quando o dia termina...
Junto novas palavras...
Penso...
Durmo...
Acordo...
Quando o dia começa...
Inicia a rotina.
Hoje será um dia de ganhar palavras.
O que dirá as palavras?

...

Não posso pensar que o meu livro era a caixa de Pandora, havia algo mais que Pandora não guardou em sua caixa e eu guardei nas páginas viradas.

O menino de asas.

Voar é incerto. Depende do impulso das asas, da vontade de quem as possui, do tempo e da direção.

Ao relembrar páginas do livro senti-me livre, senti desejos de possuir asas, já que o menino as tinha. Mas não poderia eu pedir-lhe emprestadas,

porque asas não se emprestam, apenas ensina a possuí-las.

Não perguntei em que página eu conseguiria um par de asas, não sabia nem mesmo se o menino poderia me ensinar onde encontrá-las.

Ele possuía asas. Eu o via quando alçava pequenos voos.

Asas feridas...

Como não reclamava não pude virar as páginas em busca de uma esperança para voos mais altos.

Esperança havia na caixa de Pandora - mas faltará a essa página - a essa somente, mas não em outras...

Cada página relida eu confundia o menino e o livro.

O menino tinha asas, e no livro estavam minhas asas.

E eu tinha o desejo de possuí-las.

Sentia o vento assoprar...

E ao mesmo tempo eu sabia -

vida de borboleta é curta demais -

e quem perdeu conhece o caminho que trilhou...

Conclui a página e guardei o menino de asas dentro do livro,

Uma raridade que Pandora não possuí.

...

                 ________//_________

Parti porque não era amor, não era amizade, não era companherismo.
Não sei o que era.
Parti porque a saudade crescia a cada dia, mesmo em sua presença.
Era saudade?
Parti porque as palavras já não era de paz, não era de discórdia...
Eram apenas palavras.
Parti porque o barulho do silêncio incomodava-me.
Doia-me os ouvidos.
Era silêncio?
Parti porque minha presença não era sentida, não era vista.
Era presença?
Parti...
Metade foi e metade ficou.

 

Quando o medo vem

Quando o medo vem.

Fecho os olhos,

desligo o pensamento,

fujo do subjetivo.

Fecho o livro,

cubro-me,

cesso os movimentos.

Fecho a porta,

apago a luz,

e o silêncio faz-me companhia.

Quando o medo vem.

Fecho o pensamento,

cubro os olhos,

desligo os movimentos,

fujo da luz,

cesso o subjetivo,

E a porta faz-me companhia.

Quando o medo vem.

Apago o pensamento,

cubro o livro,

fujo da companhia,

Desligo a luz,

e acesso a porta.

Quando o medo vem.

Cessa o movimento dos olhos,

cubro a luz,

Fujo do pensamento,

E  o subjetivo faz-me companhia.

Quando o medo vem.

Desligo o pensamento,

Movimento os olhos

A luz cessa a porta,

Quando o medo vem.

Fujo dos movimentos,

da luz,

do pensamento

e da porta.

Quando o medo vem.

Torno-me ausênte.

                               A BONECA DE PANO II

Tempos depois lembrou-se da boneca.
Saudade?
Não, a vida tem dessas coisas.
Recordar.
E a boneca estava lá, sorrindo como sempre,
Sob a terra vermelha do jardim.
Estava mais velha, com a fisionomia empobrecida,
Não pelo esquecimento, isso não lhe faz diferença.
Foi o tempo que passou e levou suas cores, seu brilho...
Passastes por alí um inseto, achando graça da boneca quis brincar...
Sorriu para ela, e ao vê-la em trapos pôs-se a caminhar;
Mas de insetos a boneta não quer se aproximar.
Entre Rosas ela se viu, poderia demostrar alegria,
Senão fosse de pano.
Ouve de longe o jardineiro contar feitos sobre flores.
Quem sabe ele não lhe devolve vida!
Cultivá-la, como cultiva as Rosas!
A raridade da rosa é ser bela e fera.
Bonecas não pssuem espinhos.
_ Antes fosse bela como outrora!
A noite os pingos a umedeceu.
Saudade?
Orvalho?
Ou chuva?




...

Se Eu Pudesse

Se eu pudesse trincar a terra toda

E sentir-lhe um paladar,

Seria mais feliz um momento ...

Mas eu nem sempre quero ser feliz.

É preciso ser de vez em quando infeliz

Para se poder ser natural...

Nem tudo é dias de sol,

E a chuva, quando falta muito, pede-se.

Por isso tomo a infelicidade com a felicidade

Naturalmente, como quem não estranha

Que haja montanhas e planícies

E que haja rochedos e erva ...

O que é preciso é ser-se natural e calmo

Na felicidade ou na infelicidade,

Sentir como quem olha,

Pensar como quem anda,

E quando se vai morrer, lembrar-se de que o dia morre,

E que o poente é belo e é bela a noite que fica...

Assim é e assim seja ...

(Alberto Ceiro, in "O Guaradador de Rebanhos -

Poema XXI". Heterônimo de Fernando Pessoa)

                                                         
                                             ALÉM DO QUE VÊ

O nome tu pintastes de vermelho;

Tua essência coloristes de verde.

A inteligência de Branca;

De Rosa permanecia a calma que possuía.

Azul a cor de seu mundo;

Púrpura a sombra das palavras que dizia.

A cor amarela é que te fujia.

Tua Aura colorida se desfez;

E neutra tornastes mais uma vez.